Vigésimo andar

Marcava meia-noite e dois no relógio, ele estava debruçado em um dos espaços de sua cozinha estreita a espera dos duzentos mililitros de leite esquentarem. Era mais uma noite, não havia nada de diferente, a rotina fez seu papel. Mas ele sentiu algo, era possível notar, quando repentinamente ele olhou para janela – fechada pela noite fria – mudou completamente sua fisionomia, era uma dor maior que um punhal cravado no peito, ele analisava seu reflexo no vidro unido da grande cidade. O fez chorar. Num surto desastrado correu pela cozinha em direção a sala de estar, buscando um olhar, buscando algo a mudar, puxou a maçaneta da porta com força para arrancar, a dor só aumentou quando com o abrir da porta, em agudo, o chão veio gritar. Desesperadamente, entre degraus e corrimãos ele passava a subir e desequilibrar, era algo que doía, era mais forte que uma vida. Através da pressa e dos olhares vibrantes deixou claro sua meta: o vigésimo andar. Desde o som da porta nenhum outro era possível escutar, ele corria descalço e tropeçava com cuidado peculiar, não sou capaz de descrever, era desespero com ansiedade no olhar, dor na alma e um coração clamando parar.

Num vento frio de um terraço escuro parou, a cidade brilhava, rodeou a si mesmo durante vinte e dois segundos e devagar ele andou até onde o chão ia se curvar. Seus olhos, ainda vibrantes, se fixaram em seus pés após uns segundos sem olhar, entre seus dedos do pé viu pedestres passar. Duas putas, um casal, uma família. O respirar cessou quando com desequilíbrio desistiu do saltar.

Correu maratonamente, deslizou entre os degraus, bateu sua porta, chutou um abajur, derrubou três talheres e um copo; apagou o fogo quando o leite ia derramar. Sentou-se no chão até o leite esfriar.

Não há suicídio capaz de matar alma já antes tão morta. Permaneça a vagar!

Wes B. - 2010